22 de abril de 2013

ALIA IACTA EST






ανερριφθω κυβος
Menandro

Entre las paparruchas de la novela histórica y otras modas -¿o mondas?- mentales absurdas, traídas de ignorancias, miedos y odios, si no las justificara la manipulación del pasado, para justificar el presente. y entre la cosa de la memoria histérica. Desde la especulación mercantil, entre otros adoctrinamientos y filfas, de la cuna a la tumba, está clarito que la literatura -como arte- ha sido asesinada hace tiempo. ¡Pero qué mucho tiempo! Sobrevuelan los que tratan de trepar y triscar y hacen saraos, con su cadáver, y en el entierro y túmulo o sepelio, en garitos de circo o similares. Como son las teles y los falsimedios, los premios o la moda. La han reducido a espectáculo circense cutre. Cojamos, por ejemplo, la poesía. Y se continúa por esa brecha. y uno oye cosas delirantes, como eso de que están buscando -dicen- que la poesía pueda llegar a la gente. ¿Llegar a la gente? ¿A qué gente, para qué gente, por qué a la gente? Si hay que hacer eso es que están ya muertas, la poesía y la gente. Y no me esfuerzo de mostrar o demostrar lo patente y claro.  Así que catacumbas y esperar mejores tiempos y mejores gentes, como mejor poesía. O que muera tanto zombi/votambra/listillo/trepa/cultureta/resabiao/famoso/ignaro y similares palabros para referirme a esa gente o público o espectador, comsumidor, usuario, 

Esto es lo mismo que pasa en todo orden de cosas. No ya con la literatura como objeto de especulación y negocio capitalista. Si negocia y especula hasta con lo de la entrepierna de las damas y caballeros, ¡esto no iba a ser menos! Los más están equivocados, alienados, errados y herrados, como ganado, ajierraos. Y bien lo muestran y demuestran esos contumaces 24 millones de votambres pa la PP$OE y sus entornos de Terror, con su Banca, Mercados, Poderes Serviles. Que no me canso se mostrar, como aguja de marear el entendimiento de toda caca de luxe, de cuerpo presente y fresco, en todo orden de cositas. Máxime en la creación y sus gustos; pero kaka. ¡¡Y son los más!!
¿O se espera, este buen hombre que escribe esto, de eso, flores de abril y día del libro y trajineos y negosios, como si fuera el día marcado del pollo frito con papas? (Lo cual tiene más dignidad, si existe). 
La literatura arrinconada, la poesía negada y cuchifleteada, sin oficio ni saber, sólo eso del sentimiento, o la sensibilidad. Cosas imprecisas y hueras; pero con mordiente vivo y sin cuerpo y garra y cuerpo que agarre. Memeces al cubo de basura. Y el arte -en general- reducido a comercio o gusto, como las papas fritas o la cocacola. 
Lo terrible que ha ocurrido, en lo que llaman enseñanza, es que NO se enseñan criterios, razones, almas, estéticas, entendimientos, trabajos, análisis, reflexión, pensamiento... Pues todo se mueve vertiginoso, como el famoso y contundente motor de explosión interno en la mollera del personal. Que todo eso trae tanto cochecito y sus hábitos tomados en todos los órdenes de necedades. Tal vez porque se ha arrinconado la ética, o la construcción de éticas personales con sentidos de libertad, igualdades y amor, sobre todo amor. Todo se lo ha llevao la competencia y el a codazo limpio, merced a esa religión llamada deporte, u otros inventos similares al uso del día. Alia iacta est.


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Hay algo que se llama libertad, y que debes ejercer libremente. Así que distingue bien entre las ideas, los sentimientos, las pasiones, la razones y similares. No son respetables; pero cuida, que detrás hay personas. Y las personas, "per se", es lo único que se respeta en este lugar. Muy agradecido y mucha salud. Que no te canse.